Bei rasselndem Regen eine ruhige Replik,
da du mich fragst, was Kunst dem wohl sei. -
Ich lehn mich zurück; meine Politik
ist, bei mir zu verharrn, fahre gut dabei.
Von Denken und Können, sag ich, käme die Kunst.
Vom erbrechenden Schreiben werde mir schlecht.
Und was, so hör ich, sei mit Herzschmerz und Brunst?
Nur zerfahrene Dichter erschienen dir echt.

Du seiest seit jeher der Meinung gewesen,
so erklärst du mir tönend und ostentativ,
Beim Rilke-, Brentano- und Trakl-Lesen,
der gedankliche Ursprung sei depressiv.
Zum großen Teil sei´s die Drangsal der Seele,
beschreibst du die lyrische Motivation,
und mit Luther, Heine und heiserer Kehle,
beschwörst du zum zweiten die Revolution.

"Auch mir geht romantischer Feinsinn nicht ab,
doch entschuldige, Freund, wenn ich herzlich lache;
bei Liebe und Leiden, Revolte und Grab,
da fehlt mir vor allem der Spaß an der Sache."