Was bisher geschah:

Privatdetektiv Victor Orloff war früher beim Staatssicherheitsdienst der DDR beschäftigt. Seit 1974 befindet er sich im Westen. Im eigenen Auftrag (Gummiallergie) sucht Orloff die Pflanze, die Aids besiegt. Der CIA hält Orloff irrtümlich für den genialen Mörder des Superagenten John Pauls und bringt ihn in seine Gewalt. Man will ihn zur Mitarbeit zwingen. Orloff bittet sich Bedenkzeit aus...

Folge XII: Sorge um Indiana Jane

von Martin O'Peeds ins deutsche übersetzt von Bov Bjerg

Mit jedem Schritt wurden meine Beine schwerer. Seit Stunden nieselte es. Und seit Stunden latschte ich nun schon hier oben herum und zerbrach mir den Kopf. Wenn ich auf ihre Erpressung nicht einging, ließen sie Indiana Jane über die Klinge springen. Meine geliebte Indiana Jane! Diese verdammten Imperialistenschweine! Ghaddafi umlegen... Ausgerechnet ich...

Die Feldwege waren naß und lehmig, aber das störte mich nicht. Wenn die Leute mehr gingen, würde viel mehr gehen, soll Goethe mal zu Schiller gesagt haben. Kein Schiller weit und breit. Und weit war es hier weiß Gott. Nur Felder, Wiesen, Wald, Felder, Wald, Wiesen, Wald, Felder... Keine Menschenseele. Das war genau das, was ich brauchte. Bundesnachrichtendienst und CIA erfüllten mir tatsächlich jeden Wunsch. Zwanzig Quadratkilometer hatte ich mir zum Nachdenken ausbedungen. Nur für mich. Mitten auf der Schwäbischen Alb. Vielleicht sollte ich tatsächlich für den Klassenfeind arbeiten. Der Service war einfach unschlagbar.

»Halt, Herr Orloff!«

Ich war wieder bei den Wachposten angekommen. Wieviele es wohl waren? Wieviele Bullen brauchte man, um zwanzig Quadratkilometer zu sichern, wenn der Abstand zwischen ihnen einen Meter betrug? Im schlimmsten Fall vierzig Millionen und zwei. Aber dann war mein Auslauf nur einen Meter breit. Und zwanzigtausend Kilometer lang. Das konnte nicht sein. So groß war die Alb nicht, das wußte ich. Im günstigsten Fall war mein Auslauf ein Kreis. Dann waren es nur etwa 15853,3 Bullen. Jedenfalls, wenn man Pi mit 3,141592 veranschlagte.

Ich hatte den Posten gerade rechtzeitig erreicht. Ich konnte keinen Fuß mehr vor den andern.

»Machen Sie mir mal den Lehm ab!«, befahl ich.

»Jawohl!«, drang es unter dem Schnauzbart hervor.

Was machte eigentlich ein Jungbulle ohne Bartwuchs? Hatte die Polizei für solche Leute neben der Kleiderkammer auch noch einen Bartverleih? Unterhielten die Türken Bartverleihanstalten? Oder die Schwulen? Und was war mit, sagen wir mal, einem jungen schwulen Türken, der in den Polizeidienst wollte? Wieviele Schnäuzer hatte so jemand? Drei? Der Wachbulle kam wieder hoch. Ich tänzelte und hob an:

»Sagen Sie mal, Herr...«

»Bürken!«

»Interessiert mich nicht. Sagen Sie mal, Herr...«

»Bürken!«

»Interessiert mich nicht. Sagen Sie mal, Herr...«

Er sagte nichts.

»Was ist denn eigentlich, wenn in den Polizeidienst ein, sagen wir mal, junger, schwu...«

Ich schaute ihm ins Gesicht. Unter seiner Nase verliefen drei schräge Bartstreifen. Er sieht aus wie ein Turnschuh.

»Oh, das tut mir leid. Sagen Sie mal, Herr Bürken, ist das angeboren?«

»Nicht ganz. Als ich auf die Welt kam, waren es nur zwei Streifen. Erst als ich zur Polizei...«

Ich wußte genug und wandte mich ab.

Ich fixierte einen Bullen der ein Stück rechts stand. Ich fixierte einen Bullen, der genauso weit links stand. Die Mittelsenkrechte der Verbindung zwischen den beiden ging durch mich und die Addidas-Schwuchtel. Wenn ich die Mittelsenkrechte entlangging, dann würde ich nach ungefähr 5046 Metern auf den gegenüberliegenden Wachposten treffen. Vorausgesetzt, mein Auslaufgebiet war ein Kreis. Ich wollte es wissen und ging schnurgerade los.

Ghaddafi... Warum um alles in der Welt Ghaddafi? Warum um alles in der Welt sollte ausgerechnet ich ausgerechnet Ghaddafi umlegen? Er hatte mir doch gar nichts getan.

Achthundertsiebenundfünfzig, achthundertachtundfünfzig, achthundert... Indiana Jane. Sie hatten Indiana Jane in ihrer Gewalt. Meine geliebte Indiana Jane!

Felder. Felder, übersät mit Steinen. Verdammt, das Leben der Bauern auf der Schwäbischen Alb mußte verdammt hart sein. Das verdammte Leben der verdammten Bauern auf der verdammten Schwäbischen Alb. Auf der verschwäbischen verdammten Alb. Auf...

Verdammt, ich schweifte ab! ... zweitausendfünfhundertzweiundzwanzig, zweitausendfünfhundertdreiundzwanzig. Der Mittelpunkt. Ohne Berücksichtigung der Höhenunterschiede. Wenn mein Gefängnis kreisförmig war. Verdammt, in dieser Rechnung waren zwei Unbekannte zu viel.

In einiger Entfernung sah ich ein Schild. Es stand mitten auf einem Feld. Warum um alles in der Welt stellten diese verdammten Bauern auf dieser verdammten Schwäbischen Alb mitten auf ihren verdammten Feldern irgendwelche verdammten Schilder auf. Ich schleppte mich zu dem Schild.

Hallo Victor! Hier ist der Mittelpunkt, stand da. Und weiter: Mach dir erstmal den Lehm von den Schuhen ab. Verdammt, so fürsorglich war nur eine zu mir! Und fluch' nicht so viel. Ich bin ihnen entkommem! Die Büttel von CIA und BND sind so doof, daß sie Pullach für ein Pißbecken von lkea halten. Unter dem großen Stein findest Du eine Flasche Most und eine Tupperschüssel Wurstsalat. Ich warte auf Dich in der ›Sonne‹ in Pliensbach IV gleich! Indiana Jane.

War das denn zu fassen? Teufelsbraut! Ich schnappte mir Most und Wurstsalat, dann nahm ich die Beine unter den Arm. Verdammt, so kam ich nicht vom Fleck!

Endlich erreichte ich schweren Fußes den Bewachungsring. Zum entsprechenden Bullen sagte ich:

»Hier schneidet die Mittelsenkrechte, genau hier! Wissen Sie was? Der Kreis ist nicht rund! Höhenunterschied hin oder her, der Kreis ist nicht rund!«

»Wie bitte?«

»Machen Sie nur mal den Lehm ab!«

»Jawohl!«

»Sagen Sie mal, Herr...«

»Kauderer!«

»Interessiert mich nicht. Sagen Sie mal, Herr...«

»Kauderer!«

»Interessiert mich nicht. Sagen Sie mal, Herr...«

Er sagte nichts. Ich schaute ihn fragend an.

»Kauderer!«

»Interessiert mich nicht. Sagen Sie mal, Herr..., ähm, sagt Ihnen Pullach etwas?«

»Pullach? Na klar. Ist das nicht dieses Pißbecken von Ikea?«

Indiana Jane hatte tatsächlich recht. Nun ging alles sehr schnell. Ich sagte ihn:

»Dürfte ich mal eben hier...«

»Natürlich.«

»Danke.«

Plötzlich waren mehr als 15853,3 Polizisten ohne Aufgabe.

Weiß Victor, wie er von der Albhochfläche nach Pliensbach kommt? Seit wann mag Victor Wurstsalat? Warum trinkt er keinen Bommerlunder mehr? Wieviele Polizisten sind nötig, ein Quadrat von zwanzig Quadratkilometern zu bewachen, wenn der Abstand zwischen ihnen einen Meter beträgt? Wie hart ist das Leben der Bauern auf der Schwäbischen Alb wirklich? Passiert hier noch mal was?

Fortsetzung folgt