Nicht die junge Frau im Laden hielt mich für verrückt, als ich die lachende Sonne wollte, sie nahm an, ich sei nur ein Vater, besser ein Papi, und an meinen laterneleuchtenden Augen meinte sie abzulesen, ich sei ein guter Papi, nein, sie nicht, die Nachbarn waren es, die, an denen ich singend vorüberging, singend mit Tränen im Gesicht, so daß sie mich nicht anzusprechen wagten und sicher auch nicht lachten, als sie in ausreichender Entfernung waren. Sonne, Mond und Sterne, dabei hätte ich die Leute doch fragen können, ob sie wußten, wie das Lied weiterging. Brenne auf, mein Licht, die junge Frau im Laden hatte es nämlich nicht gewußt. Ich brauch den Rest, sagte ich, als sie mir die lachende Sonne gab, aber sie zuckte mit den Schultern, nur meine liebe Laterne nicht, brenne auf, wirklich nicht? Tut mir leid, lächelte sie und glaubte, selbst nie mehr gesungen zu haben als das, war schon zwanzig Jahre her, immerhin behält man’s, eine Kerze ist schon in der Halterung, die reicht den ganzen Abend, und vielleicht wissen ja die Muttis von den anderen Kindern mehr, viel Glück.

Ich zahlte einen lächerlichen Preis, aber vergaß, ein Feuerzeug dazuzukaufen. Abends auf der Straße lieh es mir jemand, ein schönes Stück, meinte dieser dicke Mann, als Kind war er verrückt danach, wollte am liebsten jeden Abend. Ich schloß die Laterne und hielt sie am Holzstab hoch. Die Mundwinkel der Sonne glimmten rot im gelben Gesicht. Danke, brachte ich hervor und löste mich von dem Mann, summte dann das Lied, wurde langsam lauter wie ein Betrunkener und ging um meinen Häuserblock, zweimal, dreimal, zehnmal, ich sang und weinte, wußte nicht, wie oft ich schon herum war, die Stimme blieb bald weg, nur meine liebe Laterne nicht. Weit nach Mitternacht setzte ich mich endlich heiser auf den Bürgersteig und warf die Laterne hin, gleich ging sie in Flammen auf. Schniefend sah ich zu, bis nur das Drahtgestell übrig blieb von meinem abgebrannten Luftschiff.